Isla Volante

frühmorgens

glocken läuten
ein traum hat mich geweckt
noch ist es dunkel draussen
die tage werden kurz
die nächte kalt
all die menschen wieder auf der flucht
frühmorgens wer bringt ihnen heissen tee
einen schnürsenkel eine vertraute sprache

Text: Ruth Loosli

Und abends knüpft man wieder
an die Träume an stolpert über Berg
und Tal und ehe man die Augen schliesst
fegt man die Behausung aus

Und manchmal verliert man die Fassung und fällt
ganz aus dem Rahmen und
fällt und fällt um wiederum nur in einem

Traum zu landen

Text: Ruth Loosli

Auch am Strand ist es schwer, keine Sehenswürdigkeit zu übersehen.

Wieso kommen uns diese Menschen so fremd vor, fremder als alle anderen Inselbesucher*innen? Vermutlich liegt es an uns, alles sieht heute anders aus, oder sind die etwa auf der Flucht oder von einem Geheimdienst?

Übrigens: Sturmwarnung.

Er hört dem Wind und der Brandung zu.
Heute hat er keine Termine.
Er hört dem Wind und der Brandung zu.
Heute nicht.
Er hört.
Heute ja.

Es gibt nichts zu erzählen.
In einer Stunde hat er einen Zahnarzt Termin, fast hätte er ihn wegen seiner Tagträume vergessen.

Ein stechender Schmerz im Unterkiefer.
Der Magen knurrt.

Farbe?
Gibt es die überhaupt?

Farbe musste hier irgendwie in das Bild integriert werden. Wieso ist nicht ganz klar.

Er ist gegangen.
Wo führt dieser Weg hin?

Prognosen gibt es genügend, Gerüchte sowieso.
Und die Geschichte macht, was sie will.