Isla Volante

Der Verstand ist eine
Mühle
und die Gedanken sind
Körner
aus genmanipuliertem
Weizen.
Langweilig dieser Brei
aus dem ich
in 20 Minuten
meine tägliche
Nahrung beziehe.

Text: Ruth Loosli

Die Schatten sind zwar oft sehr gross, aber auch voller Farbe.

Der Briefkasten ist mein Museum.
Rod-Summers

Bonnefanten

Die Briefträgerin ist zu Zeit total ausgelastet.

Nebel

der sich auflöst
und die Ränder der Stadt
dem Licht übergibt

diese tanzt dem Nebel
auf der Nase
das ist seine letzte Phase

doch falsch gelacht
da ist er schon wieder
und schaut Frau Bieder

ins Mieder

Text: Ruth Loosli

Der Kobboi ist noch nicht perfekt vorbereitet für die Tour de France und schon überfordert. Er befürchtet, sich demnächst in ein Crème brûlée zu verwandeln. Immerhin würde ihn dann Katharina Vasces mit Genuss verschlingen.

Dieser Helle Fleck
drüben am Horizont
ist der Nachschein der
untergehenden Sonne

Er zeigt an
das es Abend wird
und alle aufgeschobene
Arbeit wie Schuld und
Gebet nicht vertagt werden konnte.
Doch man tat so als ob.

Text: Ruth Loosli

Wären meine Träume nicht so eitel
und würden mit ihren langen Haaren
wippen als hätten sie Musik in sich

könnt ich mit ihnen lamentieren

Text: Ruth Loosli